на котором белеют кости мои и сохнут.
Мир вокруг третий день полон ломких фальшивых нот,
словно реквием, под который вот-вот подохну.
Оттого это небо летит самолетом вниз,
и обломки горят, пуская по ветру хлопья
грязно-серого пепла. Мой город угрюм и сиз,
все сильнее похож на гиблые злые топи.
Оттого темнота осыпается как лоза
винограда, испачкав губы, ладонь, ресницы.
Оттого, что на утро тебя не найдут глаза,
и лицо в эту ночь тебе не мое приснится.
