Есть люди, как люди – с работы к экрану,

смакуют на кухне чужую судьбу.

Бывает иначе.

                 Вот кукольник странный,

ему бы остаться скорей одному

и вечером поздним под лампой настольной

валять или клеить, лепить или гнуть,

умчаться мечтою далёко и вольно,

и душу в придуманный образ вдохнуть.

 

Он жаден, как Плюшкин, до всякого хлама.

Что люди на выброс – всё тащит он в дом –

и старую брошку, и гнутую раму,

и сломанный зонтик, и рваный альбом.

 

И пахнет в квартире его не духами,

а краской и клеем, и… звёздным дождём.

И добрые сказки, прикинувшись снами,

его укрывают волшебным плащом.

 

Все люди, как люди. А этот чудачит,

всё что-то колдует, не спит по ночам.

 

Вдруг… о́жили куклы.

                                А что это значит?

Что детство опять возвращается к нам.