Прислушиваться к музыке теней,
спускающейся с верхних этажей.
Вставать по злому выхлопу дверей.
Будить детей.

Спокойным быть. Прижать к груди сильней
тугую нежность щек и мудрость дней,
и боли улыбаться, что живее
февралей.

Пыл умерять, выгуливать людей,
терять в толпе и находить друзей,
и в сводках криминальных новостей
искать коней.

Замерзнуть вдруг, идти через озноб,
и, щучьею насытившись ухой,
расслабиться и ощутить рукой
немой покой.

Ступеньками допрыгать до верхов,
отмерить время стрелками часов,
и оторвать пульсирующий ком
своих врагов.

Признать добро и щедрость королей,
отпетость зла и тяжесть красных век.
Пить терпкий сок из листьев и корней
замерзших рек.

Увидеть солнце в бликах от окон
сквозь бахрому опухших проводов.
Познать, забыть и отпустить альков
иных миров.

И плыть, влюбляясь вопреки всему
в рождение света, снег и седину,
в свой город-сон, который ждет весну.
Отдаться сну.

Чтоб через мягкость образов и фей
прислушиваться к музыке теней.
И быть честней.