О, самиздатовские книги-миражи,
Скрижали тех, кто ищет тихой славы.
Забиты ими полки, гаражи.
Они полны рифмованной отравы.
Таких как мы, поэтов, - Легион,
Не признанных ни властью, ни Поэзой.
Творим стихи и дышим в унисон,
Считая эту смесь вполне полезной,
Вполне возможной, чтобы тихо жить,
Спрягая рифмой «розы» и «морозы»,
В осеннем ветре с листьями кружить,
Меняя годы жизни на неврозы.
Кропать, кропать - без выгод и посул,
Гордиться книжкой, будто спелым квасом,
Не ведая, что черный мягкий стул
Не станет никогда для нас Пегасом.

/ноябрь, 2011