Слово
застряло
в зубах как конфета.
Сладкое,
словно
из детства ириска.
К нёбу
прилипло
строкою из Фета,
шелестом
легким
ветвей кипариса.
Слиплось.
Не хочет
быть стихо
творением,
матом,
абстракцией,
просто
звучанием.
Дайте мне
В руки
Перо поколения.
Мне
не для творчества,
для
ковыряния.

январь/ 2011