Под журчащие складно потоки речей
Каждый час нас пугающих завтрашним днем,
Под удушливый запах церковных свечей
Спит Россия своим летаргическим сном.

И приходят ко мне ходоки, как во сне,
Словно к Ленину в двадцать каком-то году,
И роняют на выпавший утренний снег
Медный колокол тусклый, сулящий беду.

Говорят мне: "Ну, что же, товарищ поэт,
Вот вам колокол, будете в колокол бить.
Вы молчите уже, почитай, двести лет,
Ваша очередь нынче Россию будить!"

И шептали мне в ухо словами Судьбы,
Что проснется Россия от боли плетей
И охрипнет в удавке и, встав на дыбы,
Будет слепо давить стариков и детей.

Говорили мне: "Так уж бывало уже,
Перетерпим свободу, террор и прогресс.
А прижмет – до Парижу сбежим неглиже
Или снова с обрезами спрячемся в лес".

Я берусь за тяжелый блестящий язык,
Пальцы тихо врастают в металл на ветру.
И сажусь на колени без сил, как старик,
Чтобы долг не исполненный молча вернуть.

Что хотите приму: ссылку, плаху, острог.
Я, конечно, поэт, но, увы, не герой.
Я всего-то хочу описать парой строк
Как холодное солнце встает над горой.

/декабрь, 2013