Зритель устроил пляску Святого Вита

Не на костях твоих – на здоровой плоти.

Взмывшая ввысь мечта, вмиг была убита,

И оборвался звук на высокой ноте.

Ты доиграть не смог всех аккордов песни.

Громко глумился зал над твоей балладой.

Но ты твердил мечте: «Я прошу, воскресни!

И всех согрей теплом и душевным ладом!»

Сколько ночей, страдая от новой боли,

Ставил кресты на старых стихотвореньях.

Жизнь, раздавая в театре абсурда роли,

Прочно скрепила души людей как звенья.

И, безнадёжно глядя в глаза рассветам,

Ты продолжал падение в пропасть гнева.

Гордость твоя и вера была задета –

Ты к песне новой не написал припева.

Был лишь куплет – один, как простой экзамен.

Ты не желал вступать ни в какие битвы.

Вновь взяв аккорд, запел тем, кто кинул камень,

И полились в их души слова молитвы…

(ИШ)