07 Фев 2014
Сердечный приступ
Усталый врач, добивавший без смены вторые сутки дежурства, послушал сердечко пациента, померил давление, назначил уколы и, легонько похлопав его по груди, вышел из палаты.
Мужчина-сердечник был ещё не старый - лет пятидесяти; причёска ёжиком, лицо одутловатое, бледное и очень напряжённое, будто он драться собрался. А глаза - добрые, печальные.
Откинувшись на подушку, новенький неподвижно лежал на продавленном больничном матрасе, глядел в потолок и думал о чём-то своём, невесёлом.
- Як вас звати? - окликнул его сосед по палате.
- Василий… - повернул к нему голову мужчина. - Столяров, - добавил он, подумав.
- А мене - Петро, - представился в свою очередь разговорчивый выздоравливающий. - Ти не вставай, Василь, ще. Як що необхидно, скажимо.
Чем заняться в больнице поздним вечером? Телевизор в холле выключен; читать уже неохота; спать ещё рано, будешь потом полночи ворочаться. Перекурив украдкой после скудного больничного ужина, лежали мы в тот воскресный вечер в палате и точили лясы: подначивали друг друга беззлобно, анекдоты бородатые припоминали.
- Мужики, хотите, я вам расскажу одну случившуюся со мной тридцать лет тому назад историю, - спросил вдруг Столяров. - Никак не могу забыть того случая.
- Ви не можете говорити… - начал было Петро, но на него шикнули и приготовились слушать.
«У меня в жизни всякое бывало, - тусклым, бесцветным голосом начал рассказ Столяров. - Чего уж там душой кривить: и врал иной раз; и молчал к стыду своему, когда надо было правду-матку резать; оставался, хотя хотелось встать и уйти, хлопнув дверью… Всякое было, - повторил он задумчиво. - Но, знаете, именно тот случай забыть никак не могу.
Василий помолчал...
Дело было в семьдесят девятом… Да, в семьдесят девятом, в конце лета. Техникум я окончил в феврале и уже месяцев шесть работал в КБ, по распределению. Нас, молодых-неженатых, по первому году гоняли почём зря. Мотались по городам и весям, дома редко пожить доводилось. Вот и в тот раз - где-то в середине сентября, темнело рано уже - возвращался я из двухнедельной командировки на Байконур. Поезд опоздал, и я едва успел заскочить в закрывающееся на ночь метро.
Столяров говорил неторопливо и негромко, но все его слышали.
От станции метро «Академическая» до дома - пара трамвайных остановок. На такси в то время ещё так запросто не катались. Да и какие у пацана деньги: из командировки приехал. Пешочком - милое дело! На улице - никого, будто вымерло. Метрах в ста от дома - стройка. Огорожена деревянным грязно-зелёным забором. Вдоль забора - тротуар дощатый, сверху козырьком крытый. Тороплюсь: стук, стук, стук - каблуками по доскам.
Оп-па! - Столяров сел на койке. Он сейчас был там, в семьдесят девятом, на ночной ленинградской улице.
На моём пути, там, где забор кончается, стоит парочка. Она - совсем молоденькая, в мини-юбочке, на каблучках, в курточке светленькой. Парень - здоровый кабан, спортивный костюм на нём, олимпийка, тогда модно было. Стоят рядышком, он девушку за руку держит.
Подхожу… Парень отступил на шаг, меня пропускает. Ну, я иду себе: вот он дом мой - окна светятся. Ждут, беспокоятся родители, я не позвонил с вокзала. Вдруг девушка тихо, будто про себя, говорит мне:
- Молодой человек, не видите, что происходит?
А и ни к чему мне - стоят и стоят. Торможу…
Столяров, как и тогда, тридцать лет назад, замер и напряжённо посмотрел на воображаемую парочку.
Да! Вижу дело плохо: девчонка-то не просто так стоит - с дружком любезничает, не пускает её этот кабан, пройти не даёт. Один - передо мной, двое в серой «Волге» сидят припаркованной в тени забора. Я и не заметил машину-то поначалу. Передняя пассажирская дверца открывается - один выходит. Потягивается лениво. Смачно потягивается - суставы разминает. И к нам шагает, вразвалочку.
- В чём дело? - спрашиваю. Девчонка ни гу-гу. Молчит и смотрит на меня огромными глазищами…
Бугай - мне:
- Иди-иди, у нас с женой свои разговоры.
А она ни слова…
- Что, действительно, жена? - спрашиваю, а у самого ладони мокрыми стали, в озноб бросило.
Бугай в меня зенки упёр - и под локоток девчушку.
- Ладно, Соня, хватит дурочку валять. Поехали домой.
- Что, в самом деле, жена? - переспросил я.
- Жена-жена. Иди, парень, по добру...
Ну, я и пошёл. А девица спину взглядом насквозь прожигает, лопаткам больно.
Взлетел на лифте на свой девятый этаж - и к телефону.
Ноль, два.
Милиция? - Так, мол, и так.
Спросили фамилию, адрес, телефон домашний.
- Спасибо, - сказали, - высылаем машину.
Я - к окну, что на проспект смотрит: минуты через две несётся ПМГ с мигалкой, в те годы с этим быстро было.
И ничего!.. Из милиции мне не позвонили. В новостях - тишина. Бабушки у подъезда молчат, а они-то уж всё знают!
Вроде бы и забыл я думать об этом. А вот сейчас, с годами, вспоминаю всё чаще. И понимаю умом, что поступил, вроде, правильно: не смог бы я, мальчонка, справиться с тремя взрослым бандюгами. А только муторно на душе. Жгут глаза той, молоденькой. Спать не дают…"
Василий замолчал. Никто в палате не проронил ни слова. У всех, наверное, за жизнь подобных историй накопилось немало…
Лезут из памяти тени прошлого по тёмному времени, когда сердечко прихватит. Но уходит ночь, встаёт солнце, отступает боль; мы открываем глаза, умываемся, завтракаем и забываем о ночных страхах. Гоним от себя неприятные мысли; бежим по жизни, вперёд, вперёд, быстрее… остановиться и оглянуться нам недосуг.
И так - до следующего «сердечного приступа».
|
Всего комментариев: 0 | |
[Юрий Терещенко]
То,