Полынью пахнут и дождем,
В дорогу коркой хлеба взятой,
И так, как пахнет чернозем,
И так, как пахнет на овине,
Когда подсушены хлеба,
Теленком пахнет и поныне,
Та деревенская изба…
Скрипят оборванные двери,
Глазницы окон смотрят вдаль,
Мои рассветы и потери,
Вот, моя память и печаль.
А та, что новая… так запах,
В той, новой, чисто городской,
В хоромах ныне и палатах,
Живет народ совсем другой.
Растут «грибы», как паразиты,
За крепкой каменной стеной…
Не вековые гнезда свиты,
Где был наш дом и мой и твой.
Где начиналось наше детство,
И дым… Родной деревни сладкий дым,
То наше, Русское наследство,
Вовек останется святым.
Но мы уходим, скрипят двери,
Пустой, заброшенной избы,
И воют ветры словно звери,
Лихие вестники судьбы.
11.12.2013. А.Бай
