Сто лет летит уверенно комета,
Летит надменная, не зная, что горит,
Во тьму бросая очень много света,
Куда летит, молчание хранит…

Агрессия в свечении без смысла,
В полете без нужды и веры,
А если бы, над водами зависла,
Звездой светила бы, и красотой Венеры.

И в темном небе, видно, догорает,
Уж, хвост ее, в ночи кротче и тускней,
Так человек, не зная, умирает,
Ведь он душой, давно уже бедней.

Беднее сирый, он надеждами и верой,
Тусклей в глазах его горит огонь,
И стала жизнь его пустой и серой,
А вместо пламени, дымок и вонь…

Не нужно взрывов и полетов,
Не нужно ослепляющего блеска,
Не нужно ярких и далеких перелетов,
Жизнь не признает вашего гротеска.

Соха, земля, лоза, скотина и колодец,
И утро раннее, и по земле туман,
И ты, Народ, не чей-то инородец,
Корова, молоко, и, правда, не обман!

И радость от тепла, цветов, и света,
И дети, вот твои, а вот телята,
И дед, и бабка, что глядят с портрета,
И паучок, и на стене подсушенная мята.

Жизнь, любит тишину, покой и дождик,
Жизнь любит правду, истину и честь,
Она как гений, как истинный художник,
Она без нас, и с нами, вечно, есть!

13.04.2014. А.Бай