это рана в юношеском сердце,
это боль души,
и радость на мгновенье.
Детский смех,звериный вой,
и каждый день как новый бой!
Души кусочек отрываешь,
в стихотворение кладёшь.
И не беда что кончились чернила,
я как Есенин кровью напишу.
про то что не свершилось,
про то что было и прошло.
Все знают что у поэта в голове,
никто не знает,что у него в душе.
Печаль там, или же грусть,
или веселья сладкий аромат.
Стихотворение-цветок,
ты бросил семена,
так получи теперь росток,
за ним бутон,и нежный лепесток.
Каждый стих поэта,
это рана в юношеском сердце,
это боль души,
и радость на мгновенье.
