Былого пасмурные тени,
Толпятся у моих дверей,
При свете тусклых фонарей,
Примеряв образ сновидений.

То мне ещё пятнадцать лет,
Я даже бриться не умею,
От женских чар уже хмелею,
В блокнот рифмуя жалкий бред.

То я мальчишка семилетний,
Веду богиню на мультфильм,
Я окрылен как серафим,
Плету рифмованные бредни.

То мне за тридцать, я устал,
И жизнь не кажется загадкой,
Но всё такой же, мерзкой, гадкой,
И я писать не перестал.

А вот и день почти вчерашний,
Ты жадно лакомишься мной,
А я одной тобой хмельной,
Как валерианой кот домашний.

И самый чистый сок стихов,
Тот, что пьянит и крепко сладок,
Тот, что приводит в беспорядок,
Привычный звук обычных слов,

Стекает по моим губам,
В твоих мгновенно пропадает,
И в сердце мягко оседает,
Предав пурпурный цвет щекам.

К утру, былого тени тают,
И голос тонет в тишине,
Я сам с собой наедине,
И грёзы тихо умирают.