Поросли травой тропы детских снов,
И уже за спиной, будто горб года,
И всё меньше в дороге попутных ветров.
И не тянет в горы как сто лет назад,
И не манит пик шапкой вечных снегов,
И всё реже пишет из России брат,
И всё больше в списке появилось врагов.
Закисает жизнь как забытый квас,
Головная боль каждый день при мне,
И теперь пилюль в доме есть запас,
И любой сквозняк, плетью по спине.
Но не так я стар, чтоб плести гамак,
Чтоб накинув плед в кресле мирно спать,
За то, мне с погодой не попасть впросак,
Про вечерний дождь, буду утром знать.
Так, что, наливай, друг ещё разок,
Пожелай, чтоб нам дотянуть до ста,
Знаю что плохой из тебя пророк,
Но твои слова, Богу да в уста.
Накрутила жизнь нудный граммофон,
Может старый диск нам пора менять,
И бежать с нуля новый марафон,
Скоро сорок пять, в самый раз начать.
