Ещё немного, и мы попадём в тиски
Совсем не нашей, просто чужой весны…
Прогнозы погоды будут вещать капель,
Но они никому не расскажут, где мы теперь,
Где наше небо, кто нас любил, растил…
Слушай, отец, я снова себя разбил,
Вывернул душу, вычистил позвонки,
Научился ночами не вздрагивать на звонки…
Улыбаться знакомым, пить, не пьянея, грог.
Только бессонница во мне растворяет смог
Этого города, этих пустынных дней.
Отец, может быть, ты расскажешь мне,
Кто я теперь?
Что же мне делать, папа, куда идти?
Этот мир для меня потушил огни,
Забил меня в чёрное, выжег на коже шрам,
И меня так тошнит от бульварных семейных драм.
Знаешь, я вспомнил ещё, что такое страх:
Это – когда седина расползается на зрачках
И стекает резной паутиной на самое дно,
Когда она доползёт до души, придётся открыть окно…
Чтобы не задохнуться.
Мне надо, мне надо проснуться…
Из этого мира – в иной,
Где ты ещё говорил со мной.

Прогнозы погоды вещают капель….
Метель….
Я тебе принесу георгины в родительский день.