Эта осень раскладывается на шаги: ближе, дальше, выше.
Это небо, как мальчик-садист нас неустанно мучит.
Переулки, дворы, развалюхи, ищем для танцев крыши,
Нас с тобой в этом городе так странно синхронно глючит.
Что хоть до края, хоть до причала – выхода нет, мы застряли,
И потеряли волшебный компас, карту и фляжку с виски.
Это надрыв эгоизма у двери с рисованным раем,
Эти многоэтажки для смерти слишком кривы и низки.
Эти окна слишком ярки и приторны теплотою,
Лучше под дождь и ветер, лучше шептать секреты.
Спрячь меня от тоски крыльями, взглядом, ночью,
Лишь бы под этой листвой не забыться, кто мы…

1 2 3 4 5 Философская лирика / 591 / Полина_Афонина / Рейтинг: 0 / 0

Всего комментариев: 0