Ростом я уже не стану выше —
Годы не позволят... Иль года.
Сон приснился: отъезжает крыша.
Далеко. И, видно, навсегда.

Провожающих до боли мало —
Никому до крыши дела нет.
Может, ей заботы не хватало?
Отъезжает, бросив мне: «Привет!»

И не улыбается при этом.
Очевидно, ей до фонаря,
Как же буду я теперь с приветом
И без крыши, грубо говоря?

Я представил только на минутку
Жизнь без крыши... Как без головы!
И взревел в отчаянии жутком
Воплем перепуганной совы.

Крик свой, просыпаясь, явно слышу.
Страшно стало. Оторопь взяла.
Первым делом проверяю крышу.
Здесь! На месте. И не протекла.