Тюрьма иль смерть – мне все едино, друг.
Неволею не огорчен нимало.
Приму твой дар. Готов вцепиться в труп
Голодный лев, деля обед шакала.
Пусть будет так, как хочешь ты – тюрьма.
Моя душа кончины ждать устала.
Стыдиться ль заточенья? Никогда
Жемчужину ракушка не смущала.
Аль-Мутанабби
Тюрьма иль нож - все для поэта блажь,
Его стихи - от божества мотивы.
Куда б не посади его, он рад,
И даже нож не портит его гривы
Волос на голове как льва,
И взгляд огнем небес пылает.
Но вот душа его проста -
Он любит мир и обожает.
Мгновенья жизни как нектар испьет -
В вино вы яд, а для него отрада.
Он умирая стих пошлет в ответ,
Пусть будет вам от этих слов услада.
А что короткий путь - то ничего,
Он больше вас почувствовал и взвесил.
Все то, что пережил, оставил вам
В любом его написанном сонете.
Грустить не надо - новые придут,
Они, как он разделят эту тризну.
Поэт живет, пока читают вслух,
Пока любовь еще живет на свете.
Тюрьма иль нож - все для поэта блажь,
Его стихи - от божества мотивы.
Куда б не посади его, он рад,
И даже нож не портит его гривы!
