Тюрьма иль смерть – мне все едино, друг.

Неволею не огорчен нимало.

 

Приму твой дар. Готов вцепиться в труп

Голодный лев, деля обед шакала.

 

Пусть будет так, как хочешь ты – тюрьма.

Моя душа кончины ждать устала.

 

Стыдиться ль заточенья? Никогда

Жемчужину ракушка не смущала.

 

Аль-Мутанабби 

 

 

Тюрьма иль нож - все для поэта блажь, 

Его стихи - от божества мотивы. 

Куда б не посади его, он рад,

И даже нож не портит его гривы  

 

Волос на голове как льва,

И взгляд огнем небес пылает. 

Но вот душа его проста - 

Он любит мир и обожает. 

 

Мгновенья жизни как нектар испьет - 

В вино вы яд, а для него отрада. 

Он умирая стих пошлет в ответ, 

Пусть будет вам от этих слов услада. 

 

А что короткий путь - то ничего, 

Он больше вас почувствовал и взвесил. 

Все то, что пережил, оставил вам 

В любом  его написанном сонете. 

 

Грустить не надо - новые придут, 

Они, как он разделят эту тризну. 

Поэт живет, пока  читают вслух, 

Пока любовь еще живет на свете. 

 

Тюрьма иль нож - все для поэта блажь, 

Его стихи - от божества мотивы. 

Куда б не посади его, он рад,

И даже нож не портит его гривы!