Роса как свинцовые пули,
Повисла в траве без названия,
К утру наконец-то уснули,
Мечты на руках у желания.

И сонное солнце разбужено,
Гортанью задиристой птицы,
Оно смущено и сконфужено,
Лучами подымет ресницы.

Туман, переспавший с прохладой,
Покинет озёрную гладь,
Простившись с земною усладой,
Сбежит, и его не догнать.

И в тихую, спящую рощу,
Ворвётся юнцом ветерок,
Бесстыдно оценит на ощупь,
Кудрявых берёз свитерок.

Дыханием нежным и дерзким,
Нырнёт в паутины гамак,
Пронзительным хохотом детским,
Прогонит с ветвей полумрак.

Взлетит, обнимая перину,
Пушистых как снег облаков,
Разгонит из них половину,
С другой же, не будет суров.

Напьётся и звуком и краской,
Дремавший, стареющий лес,
Наполнится мудрою сказкой,
И магией новых чудес.

И я в это дивное утро,
Напившись такой красотой,
Представлю то, ясно то смутно,
Твой образ - почти неземной.