/Ирина Кузнецова/
Он запомнил её навсегда. Он узнал бы теперь её стройного тела изгибы, все родинки, шрамы. Его лучшее детище вышло простым, безымянным. Но так дорого то, что досталось в нелёгкой борьбе! Сколько пролито слёз! Сколько тёмных ночей он не спал перед тем, как смирилась и стала податливой глина! Он ломал её, бил, согревал у ночного камина, доводя до немыслимых форм свой фантом-идеал…
А она украшает собой незатейливый быт одинокого старца, свободного от созиданий. И, храня не своих, а чужих откровений гербарий, постаралась забыть, как рождалась в безумствах борьбы.
хорошо, Ирина!
а то я тут гружусь из-за него... надо голову, видать, уметь отпускать... 
ты что-то мне в вк не ответила на моё (заманчивое?) предложение...
там есть над чем подумать. Не так всё просто.
думаешь?
а я ещё сомневаюсь в некоторых местах...
я их в этом стихотворении не вижу, Оля.
Оно безупречно!
слов нет...