О прутья железные крыльями била
красивая птица... Давно это было,
но внутренний голос опять мне твердит:
я знаю - она и сейчас там сидит,
несчастная птаха... Ей душно и тяжко -
одна в металлической клетке, бедняжка;
желтеющий взгляд затуманен и зол,
а когти царапают каменный пол.
Где гордая птица? Забитая птичка...
В загаженной миске протухла водичка;
как будто бы весь мировой океан
вдруг съёжился в маленький грязный стакан.
Весь день она бродит вперёд и назад...
Но вечер настанет - закроет глаза,
и в дымке закатной привидится ей:
исчезнут замки ненавистных дверей,
раскрошится камень, расплавится сталь,
стена превратится в лазурную даль,
и вырвется, небо крылáми крушá,
на волю нелепая птица - душа...