Вот накатило же, накрыло состоянье,
Когда вокруг — не то, не так, обман и ложь...
Не меланхолия. Не сплин. Самокопанье?
Определения точней не подберёшь.
То, что не сложно, слишком часто просто ложно.
А что не просто — безнадёжно, как вчера.
И в очевидное поверить невозможно.
И мудреней любого утра вечера.
И аксиому принимаешь за ошибку.
Готов виниться, хоть ни в чём не виноват.
Ухмылкой кажется невинная улыбка.
И укоризненным вполне случайный взгляд.
Замкнёшься. Или станешь слишком многословным.
А на реальность смотришь, словно бы сквозь дым.
И безусловное становится условным.
И даже вздорным. Или кажется таким.
Потом, конечно, всё в своё вернётся русло,
Благопристойно и разумно потечёт.
А вспомнишь — станет и смешно и очень грустно.
Промолвишь, разве что, мол, вот попутал чёрт...
Когда мы создавали сайт Союз писателей, никто из нас не ведал о том, что такое ТИЦ, с чем его едят, и как вообще поисковые роботы выдают запросы пользователям.
Арт-поэзия /
601 /
Коровёнков
