* * *

* * *
С утра смотрю в окно – кому какое дело?
Как только день и ночь сравняются в пути,
Над садом возношу скворечник неумелый,
И дела мне теперь важнее не найти.
Ещё ведь только март, и впереди так много
Волшебных пустяков, и чар, и колдовства,
Ещё взойдёт трава из тающих сугробов,
А на сухих ветвях встопорщится листва,
Ещё всё впереди, а вы уже у дома –
Нежнейшие из птиц, как вас благодарить?
Наворожите мне тропинок незнакомых,
И волн, и парусов, и вдохновенья нить,
Чтоб в четырёх стенах моей избушки хилой
Шептала ворожба, толпились вороха
Наговорённых слов, обременённых силой
Всё выразить строкой корявого стиха.
Я буду дотемна смотреть на ветки сада,
Где притаился мой скворечник меж ветвей.
Когда поют скворцы, мне лишь одно и надо -
В стихи переложить счастливейший из дней.