Не по–детски шутит май. По–взрослому.
Нынче — пекло. Завтра — ливень, град.
«Что за шутки?» — задаю вопрос... Кому?
Сам себе. В чём май–то виноват,
Коль весна резвится по обычаю?
Мне, признаться, хочется давно,
Плюнув на солидность и приличия,
Выйти погулять. Через окно.

В этом нет ни капельки зазорного —
Прихоти у каждого свои.
Просто в мае ночь стихами взорвана.
Съехали с катушек соловьи.
Аромат сирени и черёмухи.
Дальних гроз ворчанье там и тут.
И зарниц немыслимые всполохи
Грандиозней, чем любой салют.