Сказал мне когда то знахарь,
В глухом притаежном селе,
"Что и самый здоровый пахарь,
Упадет от любви на земле.

Что много известно травок,
И лечебных корней на миру,
От любви только нету припарок,
Не развеешь ее на ветру.

От заразы сей, нету лечения
Как нет средь тумана зори
Только сумрак и заточение
Гори заключенный, гори!

Себя, обрекая на муки
Мы пьем этот терпкий яд
И смерти падаем в руки
Не лишая дороги назад

Так зачем же такой заразе,
Травить молодые сердца?
А все чтобы будничной грязи,
Не стелиться шелками в мозга"

Сказал это старый философ
Горный седой аксакал
И голову в серых морозах
Тихонько навеки проклял…