Не выйдет из меня, товарищи, поэта -

Стихи писать не буду лучше Фета.

Но от души вдруг взять и написать,

Как будто ветер струны буду рвать.

 

Мотив неброский сердца, что болело,

О том, что было, может быть, истлело.

О чем мечталось, бредилось во сне -

Так это я позволю сам себе.

 

А если что-то с рифмой вдруг не так -

Так ты прости меня, такой уж я чудак!

Ну не могу я чахнуть над стихом,

Враз написать могу, а что потом…

 

Не так и важно, сколько проживет

Моей души тяжелый или легкий вздох.

Мгновенно жить я очень обожаю,

Занудства нет во мне, я понимаю.

 

А потому и не ищу призванья -

Ни орденов, ни титулов, ни званья.

И гол по жизни как сокол,

И очень легок на подъем!

 

Хвали меня, ругай, коль захотелось -

Мне все равно, лишь бы душою пелось.

С собой я мало что туда возьму -

Лишь память чувств и вечную тоску…

 

Не выйдет из меня, товарищи, поэта -

Стихи писать не буду лучше Фета.

Но от души вдруг взять и написать,

Как будто ветер струны буду рвать.

 

Мотив неброский сердца, что болело,

О том, что было, может быть, истлело.

О чем мечталось, бредилось во сне -

Так это я позволю сам себе.