Пистолет у виска, -
          как молитва к Богу, -
только просит 
          или грозит?
Как рог у последнего единорога, -
показывает, 
     что всё ещё жив.

Её Величество Сталь 
            не терпит прохожих, -
            залезает под кожу
пирсингом и гвоздями,
и бритвами режет вены,
        даже если ты толстокожий
              пленный
земных привычек.

Даже материалистам прожжённым
    душа не покажется тленной, -
ей просто больно 
          до неприличия,
и до тех пор, пока сохраняется 
          её связь с телом.

Ты знаешь, мне уже ничего не нужно,
           мне кефир заменяет ужин,
боль заменяет женщину, а весь мир - компьютер,
           и мой мозг холодами простужен.

Я в минус и плюс сорок
бегаю в одних и тех же кроссовках, -
                       это сурово.
Выполняю приказы 
и получаю медали.
Как Форест Гамп, 
             не задающий вопросов.
Я - идеальный солдат 
                        и рабочий.
Вокруг много боссов, 
                    важных и сытых,
А я - безумец, 
          бегущий по лезвию бритвы.
В моих венах - кровь,
             неразбавленная алкоголем,
а в их - стаканами анестетик, -
             они слишком боятся боли.

Россия - как Афродита
                           прекрасна,
но стесняется быть красивой,
И отдается первому встречному в храме
         по старой традиции.

Пистолет у виска, 
               здравствуй, -
как викторианский завтрак, -
сегодня ты не напрасно
даришь мне этот праздник.