Есть на нашей планете, земля,
Где цветы вырастали на славу.
Там росли дубы, тополя.
Жили люди с высокими нравами.

Столько разных по духу людей,
Столько силы крепилось в их жилах.
Это родина богатырей.
Острота их ума всех дивила.

Это родина знатных родов,
И писателей, и поэтов.
Композиторов и творцов,
Чьи творения летают по свету.

Очень яркие личности в жизни,
Потому их ровняю с цветами.
С бесконечною волей в руках,
Сей народ с большими сердцами.

Эти люди культуры одной,
Потому им и не было важно.
Где родился и кто ты такой,
Только все изменилось однажды.

Кто-то в этом прекрасном саду,
Под покровом тёмной ночи,
Посадил семена сорняка,
И тайком его взрастил.

Поливал его каждый день,
В непогоду зонтом укрывал.
Чтобы все увидав захотели,
Той заботы, что он ему дал.

И для этого все притворяться
Сорняками черными стали.
И мараться в черных чернилах,
Презирать всех тех: «кто не с нами».

Только вот и забота ушла.
А притворство это осталось.
И с годами оно все сильней,
В мораль этих народов впивалась.

И конечно их правнук об этом,
Никогда, никогда не узнает.
И считает что так должно быть,
И как дед, его, поступает.

Он живёт в полном достатке,
И не р.......м меня называет.
Пока все у него в полном порядке,
И ничто ему не угрожает.

Он не помнит и, может, не знает,
Каково в саду этом было.
Миллионы прекрасных цветов,
Не испачканных в грязных чернилах.

Все мы были культуры одной,
И друг-друга всегда уважали.
Но зачем цвет, родной, свой.
Вы чернилами вновь замарали.

Я пойду защищать цветы,
Даже те, что меня презирают.
Ведь они такие ж, как мы.
Только жаль не всё понимают.

Не должны мы с ними сражаться.
Ведь они наши братья по духу.
Ну, а краска, начнёт испаряться.
И исчезнет вся показуха.