В нашем маленьком мире, где места нет взрослым,

и бродят Мечты вдоль дорог,  без опаски,

живут разноцветные краски, отточенный Карандаш,

а день — живописный витраж, сотканный из впечатлений:

Маша рисует дом,  Миша рисует ели,

а рыженький карапуз

пробует краски на вкус

под смех голосистых  девчонок.

 

Как же мне повезло!

-Это искусство, сказал Пикассо, — уметь рисовать, как ребёнок.

Древнейшее ремесло, словно священная Мекка,

ваяет во мне Человека...

Учусь я у тех, кто не верит в проклятое Зло

и Лжи безыскусное кружево;

у любящих рисовать

желания воевать — меньше, чем в сите воды...

Маша рисует розы, Миша — цветы резеды.

 

В нашем маленьком мире, где места нет взрослым,

цветут на холсте сливы и абрикосы,

а месяц над сгорбленной крышей

похож на ломоть Моцареллы.

Краски — не тусклы: медовые, с запахом карамели...

Воском горячим

счастье выводит картинку в раскрытый альбом -

Миша рисует ели, а  Маша рисует дом.