В нашем маленьком мире, где места нет взрослым,
и бродят Мечты вдоль дорог, без опаски,
живут разноцветные краски, отточенный Карандаш,
а день — живописный витраж, сотканный из впечатлений:
Маша рисует дом, Миша рисует ели,
а рыженький карапуз
пробует краски на вкус
под смех голосистых девчонок.
Как же мне повезло!
-Это искусство, сказал Пикассо, — уметь рисовать, как ребёнок.
Древнейшее ремесло, словно священная Мекка,
ваяет во мне Человека...
Учусь я у тех, кто не верит в проклятое Зло
и Лжи безыскусное кружево;
у любящих рисовать
желания воевать — меньше, чем в сите воды...
Маша рисует розы, Миша — цветы резеды.
В нашем маленьком мире, где места нет взрослым,
цветут на холсте сливы и абрикосы,
а месяц над сгорбленной крышей
похож на ломоть Моцареллы.
Краски — не тусклы: медовые, с запахом карамели...
Воском горячим
счастье выводит картинку в раскрытый альбом -
Миша рисует ели, а Маша рисует дом.
