Иду.
Примирившись со всем, что стреляет боевыми.
Вижу ночь, замученных ангелов, в нарывах весну,
Гордых нищих, и всех наречённых таковыми.
Тут везде колючая рабица, разряд в триста Вольт,
Чтоб не до смерти, нет, но заставить биться в корчах.
Здесь в меня, как и в прочих целится, а «Форт», или «Кольт»,
Или цензор – не важно. Судьбу встречают молча.
Воздух улиц мешает запахи духов и гнилья,
Ресторанов и роз, нафталина, крыс и кожи.
Крики бывших лиц человечества; они или я,
Кто-то точно уйдёт, по-другому невозможно.
Соберусь с последними силами, в открытую дверь
Я шагну через боль, как обычно, от рожденья.
Сколько там ловушек расставлено – не важно теперь.
Перестаньте стучать! Я иду… Через мгновенье.
