Догорел закат - затосковал.
Птицы вещие не плачут не поют.
В кандалы мороз Русь заковал -
По метели белой, как святых ведут.

По метели белой, по пурге - 
В край, в который ты и сроду не ходил.
Заплутали души да в тайге,
В той тайге - кресты, кресты... кресты могил.

- Не тебя - смеются, - не тебя!
- Не тебя - божатся, - ты уж нам поверь.
Глотку перерезали...  Хрипя:
Ну а если и меня, так что теперь?

Стынут души - глуше... Боже мой!
Как святых, народ на смерть ведут, ведут...
На Руси Святой и ледяной
Птицы вещие не плачут, не поют.