В сумраке одеял,
в шорохе простыней,
едва различим овал
лиц в наготе ночей.
Город в кровати вжат
сводками новостей...
По лунной тропе Пилат
движется всё быстрей.
В сёлах скосили рожь
и наварили щей,
а я никуда не вхож,
здесь я - почти ничей.
Там, где мой дом стоял -
пепел и суховей,
ворох МОИХ одеял -
в порохе рдяных дней.
Там, где очаг горел,
иней летит седой...
Пилат на Него смотрел
и повторял: чужой...
Сердце сжимает боль,
примешь ли в гости, брат?
Нужны мне и хлеб, и соль...
Дающий, да будет свят.
В сумраке одеял
и пелене ночей,
я от войны устал,
я от войны - ничей.
