В сумраке одеял,

в шорохе простыней,

едва различим овал

лиц в наготе ночей.

Город в кровати вжат

сводками новостей...

По лунной тропе Пилат

движется всё быстрей.

В сёлах скосили рожь

и наварили щей,

а я  никуда не вхож,

здесь я - почти ничей.

Там, где мой дом стоял -

пепел и суховей,

ворох МОИХ одеял -

в порохе рдяных дней.

Там, где очаг горел,

иней летит седой...

Пилат на Него смотрел

и повторял: чужой...

Сердце сжимает боль,

примешь ли в гости, брат?

Нужны мне и хлеб, и соль...

Дающий, да будет свят.

В сумраке одеял

и пелене ночей,

я от войны устал,

я от войны - ничей.