Лежу недвижимо в палате под номером "шесть",
пытаюсь себя осознать в сумасшествии мира,
в смирительно- белой рубахе мне жутко смотреть,
как пишет чернилами красными докторша "Ира".

Я ем запах хлорки, как бедный китаец - маис,
под кряканье судна - стерильной, эмалевой "утки",
врачиха строчит на меня не донос - эпикриз,
и мне улыбается с видом полит- проститутки.

-Ваш маникюр, несравненная докторша "Ира",
острый язык - только с виду покажутся прочными...
тяжкий недуг - у Нерона из древнего Рима
коснулся и вас: Обаму и прочая, прочая...

...Утро...Кошмар...И откуда те странные знаки
посланы были под утро часов эдак в шесть?
(Господи, как же разлаялись где- то собаки!)
сбросив халатик, явилась циничная Псаки,
очень похожая внешне на рыжую Смерть.