Вы когда-нибудь были в Регенсбурге? Нет? Жалко. Очень красивый и старый город. Весь его центр застроен старинными каменными домами с черепичной крышей. Черепица такая старая, что давно потеряла свой яркий цвет. Наверное, поэтому жители Регенсбурга так любят весну. Когда яркое, как спелый подсолнух, солнце расцвечивает крыши домов в чуть более яркие цвета, чем есть на самом деле.
Весной на улицы города выходит старый трубочист. Он так стар, что жители уже и не помнят – кто из них старше? Город или трубочист? Он выходит на улицы весной, потому что зимой по крышам очень опасно ходить. На плече у него намотан длинный трос, сплетённый из прочного конского волоса, к одному концу которого привязан тяжёлый груз в виде шара с длинными стальными ворсинками. Ни дать, ни взять – чёрное солнышко.
Иногда приезжие спрашивают горожан: “Как же он поднимается на крышу? Ведь у него нет лестницы?”
На что горожане, внимательно посмотрев на гостей сверху вниз говорят: “В центре города стоит ратуша. Напротив неё дом трёх сестёр. Там вот уже семь веков стоит лестница. (Которую иногда чинят). Трубочист поднимается там. И только ему одному известна дорога, по которой можно перейти с крыши на крышу, обойдя весь город, ни разу не спустившись на землю”.
- Почему же он идет не в центр, а обратно?
Горожане с ещё большим удивлением отвечают: “Трубочист разносит счастье”.
- Счастье?
- Во многих странах, в том числе и у нас, встретить трубочиста, а уж тем более, прикоснуться к нему – большое счастье! Поэтому после работы он ходит по городу и разносит счастье.
- Ну хорошо, - удивляются приезжие, - а почему тогда вот этот пожилой бургер не коснулся трубочиста?
- Со счастьем надо быть осторожным. Его не должно быть много. И не должно быть мало. Нельзя быть счастливым всегда и во всём. Иногда людям бывает грустно. Но и тогда они не всегда готовы коснуться трубочиста. Только когда счастье необходимо тебе как воздух, когда ты не можешь жить без него… Люди выходят на узкие улицы Регенсбурга и ждут трубочиста.
И только мальчишки, которые и так полны радости и смеха порой касаются его из баловства. Он не обижается. Он знает, как должны быть счастливы дети и только грозит им пальцем. Или подмигивает с укоризной.
Трубочист завернул за угол дома Греты Кюрстхоф и пропал из вида.
- Кажется мы только что пропустили своё счастье, – с грустью говорят приезжие.
- Ничего, - утешают их горожане, - когда Вам будет его очень не хватать, Вы обязательно увидите трубочиста.
- Разве он никогда не спит?
- Да. Но это старая и долгая история.
- Может быть Вы расскажете её нам?
Горожанин осматривает приезжего, как бы говоря всем своим видом: «А можно ли тебе доверять браток?» Но после секундного замешательства, видимо, сочтя того достаточно благочестивым, соглашается.
- Что ж, за пару талеров и кружку доброго эля в таверне у Марты я готов потешить Ваше любопытство.
Они перемещаются в кабачок, где всегда найдётся незанятый столик и пара тройка внимательных слушателей.
Давно это было. Так давно, что даже мама моей бабушки не помнит какой это был год.
Зима тогда выдалась холодная. Редкой силы морозы и ветра выстудили город. А снега выпало мало. А тут ещё эта испанка. Болезнь такая. Вроде простуды. Косила людей налево и направо. Лекарств то таких, как сейчас, тогда не было. И жил в нашем городе один художник.
- Бедный?
- Ну почему же сразу бедный? Известный был художник. Талантливый. Его даже курфюрст в замок приглашал дочерей писать. Золотыми гульденами платил!
А напротив девушка жила. Вот она как раз то и была не очень богатая. Грета её звали.
- Не Грета, а Герда, – вставил толстый горожанин из-за соседнего столика.
- Да нет, Герда - это из другой сказки, а эту звали Гретхен! – вставила хозяйка кабачка, старая Марта, и присела рядом с рассказчиком.
- Так вот, звали её Грета, - повторил горожанин посмотрев недовольно на Марту. Та фыркнула и поставила перед ним свежую кружку доброго старого эля.
Зимой у художника не было работы. И он проводил часы, разглядывая в окно город и горожан. И не мог не заметить прекрасной девушки из дома напротив. Которая проводила целый день в заботах и делах. Подметала и мыла пол, помогала накрывать на стол, убирала посуду.
Но однажды он её не увидел.
Странно, подумал художник. Она никогда не отлучалась так надолго. Не появилась девушка и на другой день.
Всю ночь художник не спал. Он ворочался и крутился, но прекрасная белокурая Грета не выходила у него из головы. Наутро он, не выдержав, постучал в дверь домика напротив.
Ему открыл совсем седой старик, неряшливо одетый и небритый. С очень грустным и озабоченным лицом.
- Простите, - растерялся художник, – я видел здесь на втором этаже чудесную девушку. А вчера её не было. Вы с ней не знакомы?
Старик поднял глаза, красные от бессонных ночей, и сказал слабым уставшим голосом.
- Грета заболела.
- Испанка! – испугавшись, произнёс художник.
- Она, проклятая, – согласился Старик.
- Я могу Вам чем-то помочь?
- Живой водой, – мрачно пошутил Старик и захлопнул дверь.
****.
Этот сарказм Старика занозой застрял в сердце художника. Он ходил по комнате взад и вперёд. Он качался в кресле, глядя на камин. Вскакивал, подходил к окну и опять садился.
Совсем стемнело. Комната освещалась лишь неверными отсветами оранжевых языков каминного огня. По стенам заходили тени. Художник накинул шотландский плед и сел в кресло. И тут в дверь постучали.
Понимаешь, дружок, так странно в жизни устроено, что стоит только тебе или близким для тебя людям попасть в беду, как непременно найдётся какая-нибудь личность, желающая на этом подзаработать.
Стук в дверь стал более настойчивым. Художник встал и впустил ночную гостью. Это была старая и грязная бабка. В темноте у порога он не разглядел её, а та, не теряя времени, прошла в комнату без спроса и села в самый тёмный угол. Художнику показалось, что какой-то чёрный кот прошмыгнул за ней. Он проверил дверь – но нет, та была плотно закрыта.
- Кто Вы? И что вам здесь надо в столь поздний час?
- Надо? – усмехнулась старуха и художник поразился, какой у неё длинный и острый загнутый нос. - Мне уж, милок, двести лет, как ничего не надо. Это тебе надо, Касатик.
- Это правда, - расстроился художник, – но ведь живой воды не существует. Она бывает только в сказках.
- Хе-хе, - изображая смех, сказала старуха.
- Вопрос не в том, бывает живая вода или нет. Вопрос в том, что ТЫ готов за неё отдать?
- Я готов отдать за неё всё! - вскрикнул художник, - даже жизнь!
- Кому нужна твоя жизнь? Жизнь… её, касатик, в карман не положишь. И за чужого человека не проживёшь.
- Что же ты хочешь? Золото? Картины?
- Золота у меня и у самой достаточно. А этих картин мне мало.
- Бери все! Я ещё тебе напишу.
- Хе-хе, - изображая смех, заскрипела старуха и взмахнула чёрной грязной шалью так, что искры из камина больно укололи художника в щёки и ….
И в глаза….
Огонь в камине потух. Лишь угли красными бегающими огоньками отвоёвывали у мрака комнаты маленькие островки света.
- Мне не нужны твои картины, Художник, – громовым голосом сказала старуха, – мне нужен твой…ТАЛАНТ.
Ничего не видя перед собой, художник облокотился на край камина.
- У тебя есть живая вода?
- Да, - ответила Старуха.
- Я согласен, – сказал художник.
На мгновение в комнате воцарилась тишина.
Потом хлопнула дверь.
Это старуха вышла на улицу. Она подошла к ближайшей колонке и, открыв защищающий от холода люк, набрала полную флягу колодезной воды.
Затем, не спеша, вернулась в дом. Художник стоял у камина, прикрыв глаза.
- Убери руки. Это всего лишь искры.
Художник взглянул на ведьму, протягивающую ему флягу.
- Держи. Но помни! Как только ты возьмёшь флягу, потеряешь талант.
Он резким движением выхватил флягу из рук старухи. И та исчезла. Он мог поклясться, что она не ушла, а именно исчезла. Пахнув напоследок ароматами серы и ладана.
А тот стремглав бросился к дому напротив и стал стучать в дверь двумя руками.
Долго никто не открывал. Потом дверь скрипнула и вышел седой Старик.
- Что Вам опять? У нас священник в доме. Причащает нашу маленькую Грету.
- Вот, - сказал художник, протянув флягу, - пусть она глотнёт. Обязательно глотнёт!
Дверь захлопнулась.
Утром на улицу подышать свежим зимним воздухом вышла юная девушка. Она была очень слаба после болезни и поэтому придерживалась за дверной косяк.
У порога она увидела совсем уже замёрзшего человека.
- Кто Вы? – спросила она.
Человек шевелил губами, но ни один звук не выходил у него изо рта. От холода и потрясений художник стал немым. Он не мог говорить. А в это время на улице показался радостный молодой человек.
- Грета, Грета! - радостно закричал он. Подбежал, обнял, поцеловал слабенькую девушку и вручил ей роскошный букет.
- Нильс! Я так рада, что ты наконец то пришёл! Я чуть не умерла…

В тот день в городе появился немой трубочист.

Сообщение отредактировал L