Жил в Польше, неприкаянный поляк,

Писать  картины- жизни только проза,

Но на полотнах, был один пустяк,

На синем небе зацветали розы.

Всё больше, обезумевший чудак,

Мечтал взлететь и зацвести как роза.

Средь облаков, расправить гордо фрак

И там забыть про все метаморфозы.

Но каждый незатейливый остряк,

На тех пейзажах видел лишь курьезы,

Что за сумбур? Нелепица! Бардак!

На синих кущах расцветают розы!

Однажды этот чувственный простак,

Взлетел к цветам…..скатились чьи-то слезы,

И я,  конечно, поступил бы так,

Когда б цвели, под небесами розы!