Жил в Польше, неприкаянный поляк,
Писать картины- жизни только проза,
Но на полотнах, был один пустяк,
На синем небе зацветали розы.
Всё больше, обезумевший чудак,
Мечтал взлететь и зацвести как роза.
Средь облаков, расправить гордо фрак
И там забыть про все метаморфозы.
Но каждый незатейливый остряк,
На тех пейзажах видел лишь курьезы,
Что за сумбур? Нелепица! Бардак!
На синих кущах расцветают розы!
Однажды этот чувственный простак,
Взлетел к цветам…..скатились чьи-то слезы,
И я, конечно, поступил бы так,
Когда б цвели, под небесами розы!
Теги:
