Ветер.
С утра разгоняет тучи.
Как у Пушкина.
Только круче.
Туч не становится меньше.
Пасмурный день и солнечный вечер.
Завтра снова.
Но это к слову.
Кто-то не любит женщин.
Кто-то старательно прячет вещи,
которые медленно душат,
вспарывают и убивают душу.
Там, на лугу и в парке,
старые ивы шумят.
Не жарко.
Последний танец опят
для жарки. Или замариновать
их на зиму. Нужно ли?
Смыслы сдвинуты.
С каждым годом писанины все больше,
всё горше стимулы.
И золотая горошина брошена
на перину из гусиного пуха.
Без слуха. Нам не хватает духа.
Отдушины. Чтобы услышать Бога.
Не бойтесь, впустите в души
То, что забыто.
То, что брошено.
В каждом миге рождается Книга.
Прошлое невозвратимо.
Неважно, от Большого Взрыва,
или от Ига.
В настоящем - вся история мира.
Вселенная - в каждом атоме.
Стихи - как поиски смысла, -
нервами, пальцами,
и лопатами.
Где вы, гиганты собственной партии?
Выпотрошены и отшелушены,
с пустыми глазницами трупа
идёте по шестой части суши.
Кричите, рвите кители.
Плачьте, читатели.
Улыбайтесь, зрители.
Старые ивы скрипят.
