Прости, мой хороший,
Я знаю, ты тоже
Не любишь слезливых сцен.
Сезон урожая.
Ты мне, уезжая,
Оставишь тоску взамен.
Из проклятой дали
Услышишь едва ли,
Как плачет сентябрь дождём.
Мы с ним побратимы,
По парку летим и
Чего-то упорно ждём.
Прости, мой далёкий, не будет упрёка
В молитве за новый день.
Но к новым маршрутам
Меня, почему-то,
Твоя не пускает тень.
Ты мрака не видел,
Но мрак не в обиде:
В безумии небылиц
Он помнит о главном,
А я и подавно:
У страха десятки лиц.
Прости, мой любимый,
Иллюзии мимо
Проходят свозь бор интриг.
Мы пойманы в сети,
О нашем секрете
Не знают страницы книг.
Прости мой… Нет, чей-то!
Небесная флейта
Сыграет вам гимн любви.
На гибель сюжета
Я шлю тебе этот
Простой поцелуй. Лови!