Ты пишешь:"Ну, как у тебя там погода?"
Под звон золотистой листвы с тополей.
С рожденья знакомы мы с осенью, вроде,-
Впервые любуемся средь площадей,
Аллей, ренессансных таинственных парков,
Слагая стихи, нарушая их ритм.
Тут - я , утонувшая в сотнях помарок;
Ты - где-то за краем дорог, пилигрим.

Режим ожиданья, отмеренный днями,
Тоскливей,- погода не жаркая ,знать.
Понятно, вернуть невозможно стихами
Губ - капсикум свежесть и сок, аромат.
Пусть время - сентябрь - миг вечности, жизни.
Но рвется дорог прежних важная суть.
Ах, если нам быть чуть роднее и ближе!
"Дождливо и зябко,бессмысленно тут..."