Ты пишешь:"Ну, как у тебя там погода?" Под звон золотистой листвы с тополей. С рожденья знакомы мы с осенью, вроде,- Впервые любуемся средь площадей, Аллей, ренессансных таинственных парков, Слагая стихи, нарушая их ритм. Тут - я , утонувшая в сотнях помарок; Ты - где-то за краем дорог, пилигрим.
Режим ожиданья, отмеренный днями, Тоскливей,- погода не жаркая ,знать. Понятно, вернуть невозможно стихами Губ - капсикум свежесть и сок, аромат. Пусть время - сентябрь - миг вечности, жизни. Но рвется дорог прежних важная суть. Ах, если нам быть чуть роднее и ближе! "Дождливо и зябко,бессмысленно тут..."