Вот осень бьет перчаткой по лицу -
бросает вызов, словно ржавый рыцарь,
и я рычу рассерженою львицей,
припав к земле на выжженом плацу,
оскалив зубы.
Город - колизей,
ристалище, где встречи как тиосты,
в которых так легко и слишком просто
врагов заклятых сделать из друзей.

И вызов принят.

Вот моя броня,
перо мечом в моих холодных пальцах.
Багровый всадник в образе скитальца
тараном медным мчится на меня -
грозит копьем ударить прямо в грудь,
сбивая с ног, а после в щель забрала
добить трехгранным узеньким кинжалом...

А кровь моя вскипает словно ртуть.

И лист бумаги - нерушимый щит,
слова на нем святой плетутся лентой,
металлом колдовским.

И я бессмертна.

Тверда и неприступна, как гранит;
мне нет числа, запретов и границ,
есть сто имен, личин и отражений.

Багровый всадник терпит пораженье,
покорно предо мной склоняясь ниц.