Дороги наши задувает
Безвременье ветрами пыльными.
Неужто нам судьба такая -
Прожить с подрезанными крыльями,
В буране не добраться дО дому,
Петь и любить всегда иначе?
Неужто то, что нам не додано,
И называется удачей?

А поезда уходят в завтра,
В туман, во тьму, в луну кровавую.
И прошлогодних листьев запах
Уронит нас на землю талую.
Но не узнать об этом даре нам,
Приговоренным к высшей мере.
Неужто то, что нам подарено,
И называется потерей?

1947 год, Омчак, лагерь.

1 2 3 4 5 Философская лирика / 479 / ПровИовович / Рейтинг: 0 / 0

Всего комментариев: 0