Разыгрался буран в чаще,
Только прикупы всё те же.
Стало сердце сдавать чаще,
Стали гости бывать реже.
Ничего, что один в поле:
Не до жиру - живым встать бы.
Все обиды не в счет, коли
Доживем до чужой свадьбы.

Лодку ржавую вверх днищем
На спине волоку, вою,
А в округе ветра свищут
Над судьбою лихой, злою.
От отчаянья стал черствым,
Да не голос сорвал - нервы,
Заступил за черту - черт с ним.
Все равно не приду первым...

Возвращаться домой поздно,
На стекле ветровом фреска.
Вьюга гнет по тайге сосны
И ломает легко, с треском
Об колено, - куда краше!
Раз не примет сейчас трасса,
Так давай, бригадир, вмажем
За мосластых коней МАЗа!

1959.

1 2 3 4 5 Философская лирика / 497 / ПровИовович / Рейтинг: 0 / 0

Всего комментариев: 0