Есть ещё время до зимних метелей.
Целая вечность до первых ручьёв.
Не попрощавшись, на юг улетели
Птицы из наших холодных краёв.
Там и погода, и люди другие.
Там и сытней, и гораздо теплей.
Может быть, мучает боль ностальгии
Наших скворцов, соловьёв, журавлей?
Скоро завьюжит. Ударят морозы.
В снежных сугробах увязнут дома.
А перелётным мороз — не угроза.
Где им понять, что такое зима.
В тесных кормушках за хлеб будут биться
И, что ни день — то отчаянно–злей,
С патриотическим пылом синицы.
Дела им нет до тоски журавлей.
Птицы — не люди. И птичьи повадки —
Только инстинкт. Птицам разум не друг...
И улетают. На юг. Без оглядки.
Или с оглядкой... Но всё же на юг.
Перелётные...
