По тротуарам бродят не тени -
дни и недели, воскресные сны;
были не теми, были не с теми, 
с кем бы хотели дожить до весны.

Вьюги, метели...Мы стали злее,
мы стали чаще смотреть на часы,
в чаще событий, кратких соитий,
кажется, всё это были не мы.

Как сердолико, как сердобольно
смотрит с небес отраженье луны.
Листья желтеют...Нас не жалеет
время, когда были мы влюблены.