Понимаешь, морская вода по солёным утрам
остро пахнет хрустяще-зелёной арбузною коркой,
ну а горы, кряхтя, тащат солнце на крепких закорках,
преграждая дорогу летящим навстречу ветрам.

Осторожно потрогаю пальцами ног тишину,
что пульсирует робко у кромки песочно-прохладной,
открывается шлюз предысторий и нет с ними сладу -
будто крабы клешнями скребут ветхих стен старину.

Я поймаю в охапку трепещущий перьями вихрь
безупречных прелюдий и наглых, как чайка, финалов -
выручай-ка, волна, драгоценных минут очень мало,
уноси этот вихрь - видишь, шторм пятибалльный не стих!

...Отштормило. Усеян обрывками снов дикий пляж.
Средиземное море лениво играет Луною,
что в отчаянье бросилась вниз за последней волною,
уносящей на гребне до дрожи правдивый муляж

остро-пахнущей морем арбузной просоленной корки...