В московской церкви звон колоколов.
Как будто эхом слышу я Марина.
Псалмы читаю из твоих стихов.
Ты Зевса дочь- богиня Прозерпина.

Морскою пеной по твоим стихам,
И жажда мучит, вот бы мне напиться.
Прижать бы лист соленый мне к губам.
Почувствовать тебя бы на ресницах.

Как ты сидела ровно за столом.
Перебирая рифмы, было поздно.
Вот мне б тринадцатой, но это сон.
И ярко лишь светили в окна звезды.

Но только эту книгу я держу,
Где отпечатала ты душу терафимом.
Я тоже, как и ты, словам служу.
Но нас таких не любят серафимы.

И от того у нас судьба сложна.
Что мы как в горле кость, стезя иная.
Кто грофоманит просто без ножа.
А мы же, словом режем истекая.

И не пополнить нам свеклой запас.
Поэтам анемия всем диагноз.
По капле каждый высосет из нас.
Уколет душу он свою об кактус.

У нас ведь тоже колокольный звон.
И рифмой каждый третий здесь простужен.
Как будто эхо слышу: - " Лишний вон".
Ведь городу поэт совсем не нужен.