И от того поэт всегда простужен.
Застрянет ком , как глохнут в глотке свёрла.
Когда весь фокус в том , что стих на ужин.
Но вот беда застряли мысли в сердце.
И колупать отверткой их не стоит.
И потому он глушит водку с перцем,
Чтоб в лёгких не накапливать застоя.
