Ещё мне светит солнце,
Ещё я жду весны.
Мне бабы у колодца
Рассказывают сны.
Ещё я строю планы
И подвожу итог.
И каждый день заглавный
Отводит делу срок.
Я твёрдо отличаю
Ещё добро от зла
И прошлое венчаю
Духовных ради благ.
Нет, не гневлю я Бога
И не дрожит перо,
Хотя я вижу много
Через судьбы покров.
Для жизни нет дуплета…
Не перечесть имён,
Кого кидает в Лету
Секирный взмах времён.
Не жажду некролога,
Хвалебных звонких фраз.
Гляжу на время строго:
Не в этот только раз!
Но кажется мне всё же –
Душа сошла с крючка,
Она меня моложе,
И тянет в облака.
Пока мне светит солнце,
Пока я жду весны,
Мне бабы у колодца
Рассказывают сны.
Лирика
Дышит поэзия летом,
Жарким июльским огнём,
И становлюсь я поэтом
Этим безоблачным днём.
Звук тишины обретаю,
Скрытый в толпе площадей,
Слушаю, в душу вплетаю
Тайные мысли людей.
Вздрогнула птица крылами,
И встрепенулся бутон,
Лопнула почка степная,
Жизни издав первый стон.
Я отчужденье сметаю,
Краскам сомкнуться не дам!
Смело дышу и глотаю
Лирики нежный бальзам.
Сквозь туман...
Сквозь туман уходящего лета,
Сквозь зелёные струи дождя
По дорожке, знакомой поэтам,
Конь крылатый уносит меня.
Далеко-далеко, в Лукоморье,
В Зазеркалье, к амурной звезде….
Там нет лжи, лицемерия, горя,
Там поэзия правит везде.
А мой конь мчится выше и выше,
Подо мною дороги-пути,
И мне кажется, что уже слышу
Арфы я сладкозвучный мотив.
И душа вылетает из тела,
Обретая небесный покой.
И подумать я даже не смела,
Что смогу быть счастливой такой.
***
По капле умирает вечность,
Но я не вижу смерти, нет…
Уходит в Лету человечность,
Абстрактный, в общем-то, предмет.
Не слышу я, как скрипы тают
Земли, крутящейся вовне,
А птицы вечера вздыхают
И крыльями не машут мне.
Пииты, преданные стилу
И графоманскому труду,
Ища нетронутую жилу,
Долбят словесную руду.
А я живу в далёком завтра,
Где звёзды сыплются в тетрадь,
Где между истиной и правдой
Не надо разницу искать.
Где дружба возникает сразу,
Как будто рифма для строки.
Навстречу мне не по приказу
Идут поэзии полки.
Сдаюсь. Играю вдохновенно
На арфе солнечных лучей,
И, как у грешной Магдалены,
Воркует голубь на плече.
Мелодии души
Живут мои родные песни
В прозрачных струях родника,
В высоких далях поднебесья,
Где вольно мчатся облака.
Звучит светло оркестра пьеса
В шелками вышитых лугах,
И в кронах бородатых леса,
И в снежных горных куполах.
Дожди мелодий нежно льются
На плюш квадратиков полей,
И на прудов зеркальных блюдца,
И на шеренги тополей.
Душа коснется струн певучих,
Вольется в многогласый хор
Строкой звенящей и кипучей,
Моею искренней строкой.
К псалму Давида "Не нам, Господи!"
Высший дар! Успеха вестник!
Тайна Божия – талант,
Словно херувим небесный,
Непорочен и крылат.
А ещё сродни алмазу,
Извлечённому из руд, -
Не приметен камень глазу,
Не выносится на суд.
Чтоб алмаз мог превратиться
В драгоценный бриллиант,
Надо очень потрудиться –
Огранить его талант.
Но талантливые люди
Часто холодны к труду,
Любят есть они на блюде
Под елеем похвалу,
Жаждут, уязвившись славой,
Приписать её себе,
Не Создателю по праву,
Или даже не судьбе…
Не отвергнув восхищенья
Льстивой ветреной толпы,
Лавры самообольщенья
Водружают на столпы.
Одарённые Всевышним
Так легко впадают в грех,
В тяжкий грех гордыни пышной,
Провоцируя успех.
И, с душой не просвещённой,
Не умеют говорить
Имя Бога восхищённо,
И его благодарить.
Поэзия лета
Расцвели в станице флоксы
На макушке лета.
И дрожит, блестит на солнце
Росный жемчуг света.
Разноцветные восторги
Пышут у крылечка.
Целый день июльский, долгий,
Нижутся словечки.
Паутинкой заплетают
Трепетные строчки,
Собирают рифмы в стаю
И ведут до точки.
Ночью тоже мне не спится
На макушке лета,
Полыхают на ресницах
Яркие букеты.
***
Ты –души эманация,
Алый мак на щеках,
Слов пленительных грация,
Птица счастья в руках.
О, поэзия светлая,
Нежных чувств окоём!
Мы с тобою, приветная,
Неразлучны вдвоём.
***
Кому подарю я свой бубен?
Кто скажет, что мне не зря
Светила и в скучные будни
Рубиновая заря,
И старенький лес густобровый
Мигал сквозь ночную грозу,
И травы со многими вровень,
Роняли рассвета слезу?
Кипящий морозный тот праздник
Дарил мне веселье не зря.
А сколько сложила фантазий
Душа, над землёю паря!
Кому подарю я свой бубен,
Когда тьма навек придёт?
Тот счастлив и благостен будет,
Кто в руки мой бубен возьмёт.
***
Серебристый ковыль по весне
Затуманил ясные очи.
Часовые мои всё грустней.
И всё чаще глядят на осень.
Но нежданно в мой колокол-стих
Луч рассвета ударил перстами.
И пока звон ещё не затих,
Буду я разговаривать с вами.
***
Трепетных рощ тополиных
Шёпот в ночной тишине,
Крик в небесах журавлиный,
Девственный с искрами снег.
Сущее звёздное небо,
Вздохи тревожных болот,
Быль колдовская ли, небыль
Рядом со мною живёт…
Страх навевает трясина,
Ночь – романтический шарм.
Зреет поэзии сила,
Словно природный бальзам.
Он, разливаясь по жилам,
Дарит целительный свет.
Даже погодой дождливой
Мрака в поэзии нет!
