Как она романтична, как иллюзии молоды, распевает по-птичьи, чуть охрипнув от холода, под ночным ветерком, что струится из форточки и вздыхает тишком над заветною фоточкой. Счастье есть, счастья нет - размышленья как гвоздики пробивают портрет бытовухи-агностики. Без особых побед – жизнь рабоче-домашняя, но встречает рассвет с папироской дымящейся; вперив взгляд в никуда, режет душу кусочками, отсекая года, как пунктир многоточия. Накрутивши на пальчик, локон, чем-то окрашенный, файл отправит в журнальчик… Счастье – дело не страшное.