В красном углу не икона – чернильница.
И не алтарь, а скатерка тряпичная.
И тишина - гробовая, могильная.
Впрочем, поэт – он заложник обычая.

Звон колокольный сменял на бутылочный.
Горькую пьет и тем досыта тешится.
Помнит с трудом, кем недавно он был еще.
Память обрывками… Пьяное бешенство…

В мраке стозвонном и в Бога не веруя,
Делает тот человек свои записи.
И, опрокинут рукою неверною,
Падает замертво времени занавес.

Кто ж победит? Небеса или пьяница?
Эту потеху рассудит история.
Будут его проклинать или кланяться
Станут ему – вот в чем, братец, ирония.

Не изобилует время ответами
И равнодушно к метаньям страдальцевым.
Так же, как славно крестьянство приметами,
Вечно полна Русь чудными скитальцами.

2014 г.

1 2 3 4 5 Философская лирика / 475 / Eve_Rhyme / Рейтинг: 0 / 0

Войдите:

• Отправить