В красном углу не икона – чернильница.
И не алтарь, а скатерка тряпичная.
И тишина - гробовая, могильная.
Впрочем, поэт – он заложник обычая.
Звон колокольный сменял на бутылочный.
Горькую пьет и тем досыта тешится.
Помнит с трудом, кем недавно он был еще.
Память обрывками… Пьяное бешенство…
В мраке стозвонном и в Бога не веруя,
Делает тот человек свои записи.
И, опрокинут рукою неверною,
Падает замертво времени занавес.
Кто ж победит? Небеса или пьяница?
Эту потеху рассудит история.
Будут его проклинать или кланяться
Станут ему – вот в чем, братец, ирония.
Не изобилует время ответами
И равнодушно к метаньям страдальцевым.
Так же, как славно крестьянство приметами,
Вечно полна Русь чудными скитальцами.
2014 г.
