В мандариновом лесу

пахнет хвоей,

или показалось декабрю?

Я лежу в горячечном бреду,

папкины холодные ладони

остужают мой горячий лоб.

Мандаринов солнечный "сугроб" -

на хрустящей, праздничной скатёрке;

аромат от настоящей ёлки

наполняет комнату мою.

Кажется, ещё чуть- чуть - умру...

Папкина рука, как тень, дрожжит;

градусник, забыв про осторожность,

рассыпает серебро горошин

на ковёр, изъеденный на нет

молью и шагами прошлых бед.

- Съешь кусочек, - папка говорит,

обнажив оранжевую мякоть.

Бьют часы, минуты обозначив,

бьётся сердце...Трудно декабрю

год от года оставаться вдовым.

Фрукты я по- прежнему люблю.

Папки нет,

а мандаринов - вдоволь.