* * *

Проливным дождем, может,  смоет  так,

Долгих отповедей следы.

Вдоль святых   руин  шагом  ночь   свела

До седин.

От  окон чужих отведенный взгляд

Ищет в грае  том миражи.

А за тем столом, за надгробьем – спят –

Ни души.

И не сном, а так, и с душою врозь,

Как  свечой в углах  не свети,

Заведет к словам  не из чаши злость –

Из груди

Пролилась она, может так и льют,

А последнюю – мимо рта.

Может не своя  очертаньем губ

Немота.